A festa da empresa II

Eu morro de saudade das festas de final de ano da Globosat. Sempre achei que era a melhor festa, era tudo ótimo, tudo feliz, tudo bêbado e que nunca mais ia encontrar algo parecido. Pois bem. Aí ontem foi a festa do meu selviço argentino. A do ano passado tinha sido muito mais ou menos, então eu nem tava muito animada. Ainda mais que tinha rolado uma votação pra saber se o povo queria festa durante o dia (com churrasco e piscina) ou de noite, num clima mais bombação.

Por mais que a festa de dia significasse matar um dia de trabalho (e quem não quer?), eu tava mega mal humorada achando que ia ter que desfilar a minha pança num ridículo biquíni frente aos colegas de trabalho. NOT. Votei pela festa de noite e saí de férias sem saber o resultado e meio preocupada, esse povo argentino sem noção ia querer brincar de vôlei e mergulho na pileta em vez de brincar de degustação de shots de tequila e chão chão chão na hora da cumbia.

Voltei e, pra minha grata surpresa, o povo não é tão sem noção quanto eu pensava. Night bombante wins!

Aí me animei de novo, saí pra comprar vestido e esperei ansiosa pelo dia da comemoração. Tava felizinha e disposta a dar uma segunda chance pra empresa.

A festa foi num lugar legal, tinha cerveja desde o começo, vinho La Linda (super honesto), champanhe gostosinho servido em taças resfriadas, comidas delicinha. E sobre as comidas, fica aqui uma menção honrosa a bolinha de queijo e ao estrogonofe. Genteeee. Salgadinho é um bicho que não existe aqui. Daí qual não foi a minha surpresa quando chega a moza oferecendo um “frito de batata e queijo”. EMOSSAUM. Quase abracei a mulher. Era um SALGADINHO. Frito. Gorduroso. Morri. Depois disso, serviram o tal do jantar. Eu fui perguntar o que era. A resposta: “frango com arroz, creme de leite e cogumelinhos”. Na minha terra, o nome disso é ESTROGONOFE! Depois do salgadinho, do vinho bom, da cerveja gelada e do champanhe, eu comi aquilo como sifosse a última comida do mundo. Feliz, sabe.

Conversei com o povo, troquei risadinhas, tirei fotos, falei “che boluda”, bebi, bebi, bebi.

Daí veio a hora do sorteio. Eu JÁ estava bêbada nessa hora, a festa já tinha valido a pena pra mim, já estava satisfeita. A-há. Quando o meu número (69, hohoho) foi chamado como ganhador de um dos prêmios, eu nem acreditei. Fiquei olhando pros lados meio besta. Gente, eu fui sorteada! Ganhei duas perfumas bunitas.

Aí abriu-se a pista. Sijoguei, gente. Eu e Durval, meu fiel escudeiro e protetor contra os colegas de trabalho sem noção que acham que festa trabalho é putaria. Eu hein. Bom, mas as músicas tavam ótimas, eu conhecia todas (inclusive as cumbias e afins que cantei berrando), teve um set internacional muito bom. Curti (imagino a mãozinha do facebook aqui, hehehe).

Mas não terminou ainda. Depois de muito bailar e requebrar com os colega tudo, eu sentei um pouco pra repor a energia e renovar a beleza. E eis que começa a tocar FUNK. Isso mesmo, FUNK. Caaaara. Eu e Durval voamos pro centrão da pista e DEMOS SHOW. Todo mundo em volta berrando e nós esbajando a sensualidade rítmica brasileira carioca. Não parou por aí: o set era todo brasileiro (de gosto meio duvidoso, mas e daí, né, estamos na Argentina), tocou É o Tchan, Dança da Manivela, Los Hermanos (oi?), samba. Ficamos no centro da pista o tempo todo, só ensinando o requebra pros companheiros de trabalho.

Quando eu achei que já não podia mais me emocionar com tanto, surge uma mesa de doces. Repleta. Sorvetes, tortas, crepes. Eu queria deitar e dormir ali rodeada por aquelas belezinha todas. Que delícia, que senso de oportunidade. Deu uma cortada no meu álcool e eu fui pra casa no brilho.

A.M.E.I.

(ainda volto com fotos!)