Sobre a metalinguagem e o amor

Eu tenho relido os arquivos desse meu blog. Não sei se vocês fazem isso com seus próprios ou mesmo com o dos outros, mas eu sempre faço. Sempre leio o primeiro post das pessoas, sempre fico interessada em saber como ela chegou a ser o que mostra ali. Claro que nem sempre o autor é o que está escrito, mas dá pra ter uma noção.

E viajando um pouco pelos meus 6 anos e meio de blog, vi que dá pra ter muita noção de mim. Dá pra ver como foi quase todo o meu namoro, a minha faculdade, as festas que fui, os trabalhos que fiz. O dia que eu disse que queria que meu namorado se tornasse meu marido (de curiosidade: foi em 2004). Dá pra saber quem era a minha irmã, quem era a minha mãe. A família que eu tenho e a família que um dia tive. Coisas que nem uma boa memória resgata, mas que (acho) acabam que só importam pra mim. Muito.

E tenho muito orgulho de ter estado todo esse tempo por aqui (mesmo com o hiato de um ano em 2007). Desse tempo todo, concluo que sempre MORRO DE VERGONHA das coisas que escrevo. Acho todas muito bobas. Fico rindo da maioria, de uma forma inocente e desavisada, como se eu já não soubesse como terminam. Encontro MUITOS erros de português, de concordância, de julgamento.

Foram muitas as vezes em que eu pensei em desistir de escrever, achei que tudo isso aqui era uma grande e enorme imbecilidade, que ninguém dava a menor importância, que na verdade eu fico é me expondo demais, que a internet é má, blá blá blá whiskas sachê mensal que eu sempre imagino. Mas hoje é um dos poucos dias que me sinto segura de nunca parar.

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Hoje faz um ano que Maridón veio morar em Buenos Aires comigo e é mais uma data que importa muito. Naquele dia, quando fui buscá-lo no aeroporto cheia de ansiedade, amor e saudade, mais uma vez a gente se olhou e nada precisou ser dito.

Ele caminha comigo, não importa pra onde.

Há um ano.
Há 2 anos e quase 3 meses.
Há 7 anos e quase 3 meses.